Durante muitos anos fui uma leitora de não repetir leituras. Ler pela segunda vez um livro não tinha interesse para mim porque a surpresa já não estava lá.
Fi-lo, no entanto, pela primeira vez com 'Todos os nomes', de José Saramago. E repeti a experiência com 'O memorial do convento' e depois com alguns livros de outros autores. Aprendi então que numa segunda leitura podem descobrir-se pormenores que não foram evidentes na primeira.
Saramago tinha entretanto passado a ser um bom estímulo mental, pois de x em x meses editava um novo livro, e assim uma nova surpresa esperava por mim.
Os seus livros têm um quê de raciocínio pelo absurdo, provam que temas já tão correntemente e previsivelmente tratados podem ter uma abordagem nova e inesperada: a história, o amor, o quotidiano, os Evangelhos, o insólito, a morte.
A sua escrita é uma filigrana de bom gosto, leve e rica, tão carregada de personalidade que penso que só poderia ser escrita na idade e experiência que Saramago já tinha. Isso infelizmente representou que mais cedo na minha vida perco a fonte de um importante quinhão das minhas leituras.
O primeiro exemplar de 'Caim', que comprei na Bertrand do Chiado no outono passado, e que só pude começar a ler este mês, tinha as páginas 36 e algumas seguintes distorcidas por erro de impressão, e fui trocá-lo para poder saborear o resto da prosa que estava a ler entusiasmada. Soube agora que antes de morrer Saramago deixou escritas as primeiras 30 páginas de um novo romance.
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Os meus sonhos desta noite foram rematados por uma imagem em jeito de interrupção em câmara lenta: a minha mão e um pincel embebido em tinta verde, a pintar dunas de areia dourada cortadas por ervas ao vento, imagem que ocupava todo o meu campo de visão, e possuia movimento. 
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