Bolo de nozes 3 ovos

Resolvi improvisar respeitando, mais ou menos, as proporções do bolo de iogurte.

A medida é uma chávena de chá Vista Alegre, branquinha, às ondinhas, que o Continente tem à venda na secção de loiças. Tenho-a utilizado nestas minhas experiências de bolos.

Comecei por preparar uma forma de buraco, barrando-a com Becel de cozinha e polvilhando com farinha.

Na tigela de bater, uma chávena de nata culinária sem lactose Mimosa. Duas chávenas de açucar. Três ovos inteiros. Uma pitada de sal.

Bater tudo muito bem com a batedeira.

Aromatizar com um pouco de vinho do Porto e pó de canela. Bater.

Duas chávenas de miolo de noz, trituradas na 1-2-3. Uma chávena de farinha Branca de Neve com fermento, uma colher de café de fermento em pó Royal.

Misturar tudo muito bem com a batedeira, colocar na forma.

Forno 180° durante uma hora. Retira-se do forno e deixa-se arrefecer 5 minutos para desenformar.

Ficou um bolo fôfo mas húmido no centro, com capa estaladiça.

Porto de abrigo

Ter a certeza que o nosso Amor é correspondido, arruma o nosso cansaço numa gavetinha limpa e perfumada, para ser usado só quando é preciso.

Ter a certeza que o nosso Amor é correspondido pode surgir numa frase clara, afinal tão simples : "tu sabes que eu gosto muito de ti, não sabes ?"

Pode ver-se também na pureza de uma criança que num jogo de Uno resolve que ganhámos as duas, não há perdedoras.

O Amor correspondido é água limpa devolvida ao rio e ao mar, é água limpa.

O Amor correspondido respira-se numa reunião de Família, quando as vozes criam uma música coerente, de várias harmonias que se entrelaçam, de muitos gestos simples que queremos deixar claros e fortes.

Frases do coração, coração nas mãos, olhos que sorriem, abraços de presente, alegria de estar juntos, a benção dos ausentes.

Ter a certeza do nosso Amor correspondido é conhecer um porto de abrigo, onde chegamos leves, de corpo e alma.

Bolha de Luz

Há um roteiro de meditação que aconselha escolher um lugar tranquilo, uma postura repousada, fechar os olhos, e visualizar uma bolha enorme e transparente, cheia de luz dourada a chover à nossa volta. E connosco dentro da bolha, um lugar que nos inspire. Quer seja um banco de jardim onde estamos sentados à sombra das árvores, a ouvir a delicadeza do canto dos pássaros ou o grasnar dos patos num lago de água limpa, quer seja um areal à beira mar onde caminhamos com os pés descalços, o fresco da areia nas solas dos pés, as ondas do mar rugindo em ondas de espuma. São apenas dois exemplos, é suposto serem ambientes que nos acalmam e inspiram.

Hoje estive numa bolha especial. Enquanto os outros assistiam às imagens dos protestos violentos dos estudantes em Paris, nós as duas escolhemos um local aberto, e inventámos um teatro para nós.

Havia uma manta estendida no estendal que fazia de cortina do palco, e ela foi buscar um cavalinho de bébé com rodas e som, que umas vezes falava e cantava, e outras se calava. Fingimos que umas vezes éramos o querido público, outras vezes éramos as atrizes. O cavalinho contracenava, dando as deixas. Batemos palmas, agradecemos ao querido público. Desmanchámo-nos as duas a rir à gargalhada. 

A transparência da bolha. Tanta Luz.

Doce de abóbora manteiga

Tenho recebido suspiros de memórias do doce de abóbora da minha Mãe. Nesta época das abóboras, frutos secos e cogumelos, deu-me para tentar uma receita construída com consultas à IA, já que não tenho a receita original. Também me parece que não era usada a abóbora manteiga mas sim a tradicional, mas esta é também uma atenção à minha irmã que herdou os talentos culinários da Mãe.

Tenho então ali ao lume, em bico eléctrico 3, um tachinho inox onde pus 180g de açucar amarelo, 486 g de abóbora manteiga descascada, lavada e cortada em pequenos pedaços. 

Um pau de canela, uma casca de limão, dois cravinhos da índia, e uma pitada de noz moscada.

Vou deixar fervilhar, mexendo de vez em quando, até ter a consistência e a cozedura que me parecer correta. Deverá, se bem me lembro, ficar translúcida e brilhante. Terei de retirar a casca de limão, os cravinhos e o pau de canela. Depois se verá se precisa de ser passada pela varinha eléctrica.

Calculo que leve 45 minutos a uma hora de cozedura.

P.s.: depois de retirar as especiarias, achei, pelo aroma, que lhe faltava um toque de laranja. Coloquei uma casquinha de laranja para estar nesta parte final da cozedura.

Balão de Erlenmeyer

Tudo começou com a construção de um livro completamente artesanal.

O papel não abundava. Aquelas folhas em cima da mesa não pode ser, estas são desenhos para a Mãe, estes para o Pai. O caderno de aguarela já não tem folhas. A resma de papel de impressora é terreno proibido. Lá conseguimos desencantar duas folhas em branco, que dobrámos a meio e encaixámos uma na outra.

Primeira página do livro : uma nuvem redondinha e o sol, nos dois cantinhos de cima. Tudo o resto é uma casa, com telhado, janelas e porta. Então e jardim ? Uma pequena flor. Jardim serâ na segunda página.

Uma árvore. Muita relva. Não, não é relva é uma piscina. À volta é relva. E cadeiras de piscina. E uma cadeira-colchão dentro da piscina. Uma árvore. Que tal um balde para brincar ? Não consigo, mostra-me vó. É assim (mão na mão guiando o lápis).

Terceira página, então será areia, balde pede areia. Muita areia.

Quarta página. Um rectângulo com repuxos, e ela diz : isto são poções. É uma fonte ? Não, poções. Ah poções das feiticeiras ? Não ! Espera que eu vou mostrar-te. 

Vai ao quarto buscar um livrinho com imagens de formação profissional, e mostra-me uma imagem de um balão de laboratório, de onde saem repuxos de desenhos de fogetões e outras aplicações de produtos químicos, talvez combustíveis refinados. Estás a ver avó, poções.

Foi a palavra do dia, poções.

Dia dos Santos Anjos da Guarda

Neste dia pensei no meu Anjo da Guarda, que me tem protegido e socorrido toda a Vida.

Pensei se será possível que seja só um. Tem sido trabalho à vontade para ocupar uma grande equipa de Anjos, a trabalhar em turnos, de dia e de noite, todos os dias do ano, uns poucos de anos que já vivi. 

Imagino que sou de fazer perder a paciência a um Anjo. Tem de ter muita ajuda e muitos recursos disponíveis. 

Luz, muita Luz. Um grande Coração. Muitos Anjos Amigos dispostos a ajudar. Muitos abraços. Muita Fé.

Crescer e descobrir

Neste sábado, apeteceu-lhe pintar com aguarelas. Resolvemos experimentar uma nova técnica. Fui buscar uma colher de café, e espalhámos umas gotas de água na folha de papel de aguarela. Depois passámos o pincel na pastilha de aguarela - "eu quero o roxo !" -, já humedecida, e pousámos numa das margens das manchas de água. A tinta concentrada no ponto de contacto espalhou-se em várias direcções. "Uôw ! Parece uma estrela ! Vai ficar um desenho fascinante !".

Foi assim, uma nova palavra, um entusiasmo renovado, uns minutos de pinturas com muita água no papel e a pingar do papel, muito papel de cozinha para os excessos de água e tinta, foi 'fascinante'.

Ser e Viver

Nos dias de desencanto, cuido de mim como de uma planta desamparada, sem nenhum lugar onde ir, sem outro jardineiro.

A minha Vida nesses dias é um vaso de terra húmida, que me refresca a seiva da alegria e me mostra a minha condição de mulher enraizada em memórias e esperanças.

Revolvo as memórias que me fortalecem, rego as esperanças com músicas e sonhos profundos.

Amanhã talvez consiga arrancar o coração da terra, e levá-lo de novo ao peito, a correr pela Vida fora.

Cápsula do tempo

Depois de completada a quarta classe, com mais uns anos de juventude a frequentar uma actividade artística, o portão robusto da minha escola primária fechou-se, e guardou lá dentro os ecos de uma infância feliz. 

Os ecos da algazarra de crianças, no recreio das aulas, a brincar em baloiços e escorregas, e a subir às árvores, a correr pelas escadas de pedra para as salas de aula, com muito respeitinho por todos os adultos da escola. 

Os ecos da tabuada repetida em voz alta, da voz da professora a guiar-nos num ditado, das nossas vozes a apontar nos mapas os rios e os caminhos de ferro, os oceanos e os continentes.

Fechou-se o portão da infância, e abriram-se várias janelas complexas de uma Vida menos protegida, sem o bibe de cor grená.

Nas dezenas de anos que se seguiram, passei, por várias ocasiões, do lado de fora desse portão, a escola convertida em casa de alguma família grande. Passar por ali foi sempre como ligar momentâneamente a minha energia a um carregador misterioso mas fiel.

Nesta semana deu-se a magia: o portão abriu-se, num convite para um lanche de aniversário. 

Várias memórias continuavam nos mesmos sítios, agora mais pequenas do que aquilo que eu recordava. O interior está tão luminoso, como os sorrisos de todos nós da turma de quarta classe na foto que guardo no meu álbum de recordações.

O mar, o mar

Nunca um banho de mar me soube a tamanha magia.

Sou do mar. Na minha infância e juventude mergulhei em várias aventuras de mar. Acho que sempre soube nadar, e o mar enche-me de frescura e energia, de cura, de fora para dentro, dos pés à cabeça, do corpo à alma.

Mas desta vez estava mais transparente, apesar de uma alga ou outra, um peixinho ou dois. E mais imenso. Senti a dimensão do oceano a abraçar-nos às duas. O sorriso confiante dela com as suas braçadeiras coloridas.

Falámos dos grandes rochedos e das pequenas conchas, de como o mar ao longo de muito tempo vai transformando tudo em areia fina. 

Falámos de dinossauros e de pássaros, de pegadas e do mar. 

Mergulhos e braçadas.

Só saímos da água quando ela já tinha os dedos das mãos com a pele enrugada como a das velhinhas muito velhinhas.

Saudades

Há várias medidas para o tempo que passa.

Há aquela que é feita de dias de escola, de aprender as letras e números, escrever e desenhar, cortar papel com uma tesoura. Dias de festas de aniversário, de baloiços e passeios no parque. Aprender e brincar com amigas e amigos. 

Dias de tomar banho antes do jantar, de brincar com as bonecas, de fazer birras e de sorrir. Dias de correr e saltar.

Passado esse tempo de pequeninos passos, o abraço desta tarde soube-me a um chuveiro de brilhantes gotas de luz. Medi-o pela medida dos braços pequeninos entrelaçados sobre os meus ombros. Pela medida do silêncio cheio de ternura. 

E na verdade, tem valido a pena todo o tempo que vivi até chegar a esse abraço, a esse banho de luz. 

Courgette no wok

Passei a courgette por água. Já tinha umas semanas de frigorífico mas estava firme. Tive foi de tirar partes da casca que estavam queimadas do frio.

Cortei a courgette em rodelas finas, depois em palitos cortados a meio. Pus de molho numa taça com água, uma colher de café de sal, duas colheres de café de pó de caril.

Pus um pouco de azeite numa frigideira funda, com pedacinhos de cebola. Liguei o lume, deitei por cima os pedacinhos de courgette, reservei a água. Uma colherada de polpa de tomate a gosto, meia colher de café de mel, um pouco de leite e da água da courgette, a quantidade a olho de massa de espirais wok da Milaneza, que coze muito rápido, pus o lume brando e tapei.

Fui mexendo, adicionando água da courgette ou leite, para que a massa e a courgette cozessem sem agarrar, e ficou pronto em pouco tempo.

Ficou um 'must'.

Até sempre, Dona Lina

Foi um privilégio assistir à leitura de um texto lindo escrito por uma escritora com a voz embargada pela sua condição de filha, e lido por uma bela atriz que não conteve as lágrimas reais da sua condição de sobrinha.

Eu assisti como público confortado na condição de familiar, tal como aplaudiram outros familiares e amigos.

Foi um privilégio conhecer-te e ser tua cunhada.

Caminhos para chegar lá

De quinta-feira a Domingo, o caminho trouxe-me gente diferente. 

Não sei se a coisa começou com o taxista que me levou na primeira viagem. Eu contava que me levasse pela A5, mas ele desatou às curvas pelas estradas secundárias. Dizia que o GPS sugeria esse percurso como o mais qualquer coisa, não me lembro se o mais rápido ou se o menos congestionado. Fomos conversando. Gosto de ouvir histórias de desconhecidos. Gosto de aprender coisas novas.

No mesmo dia conheci o louco de hospital. De unhas encardidas, a mão estendida para mim e os meus sobrinhos, exigiu que alguém lhe oferecesse um pão com manteiga e um galão. Quase se gerou pancadaria, não fosse eu levantar-me para levá-lo ao bar. Paguei-lhe o tal pão com manteiga e galão, enquanto lhe pedia que não estivesse na fila a mostrar-me o lenho na cabeça e mais não sei quê na barriga, garantindo que tinha acabado de ser atropelado por um autocarro. Neste caso, verifica-se que há coisas que o dinheiro resolve.

Despedi-me da doente, tendo o privilégio de receber algumas palavras de carinho.

Ao final da visita, o táxi que me trouxe de volta fez uma viagem sem história, condução muito segura, cartão de visita no fim, e aprendi mais algumas peculiaridades da lógica dos serviços de táxi.

No segundo dia, em Fátima, almoçando na mesa do Padre da minha Paróquia, que ouvia, conformado, um discurso ininterrupto de um personagem com ar maléfico, tive oportunidade de chegar à fala com esse personagem. Era nem mais nem menos do que um colega de profissão, com uma história de carreira mirabolante, completamente passado da marmita. Oportunidade de perceber que afinal não era só eu.

Penso que foi nesse momento que o meu burnout antigo se espreguiçou, bocejou, e resolveu prestar atenção.

O terceiro dia não me ficou na memória. Qualquer coisa de malentendidos de família, coisas mentalmente mais pesadas, que estão depositadas no fundo do meu subconsciente.

Ontem conheci o táxi do Caracol. Um homem maciço, crâneo rapado, pescoço inteiriço e óculos escuros, que me foi avisando logo nos primeiros metros da viagem de que tinha perdido a memória como resultado das vacinas de Covid. Meditei um segundo entre sair do táxi ou aproveitar uma viagem tipo twilight zone, e decidi ficar. O rádio saboreava Brel "Une valse a mille temps". O Caracol foi explicando a sua falta de memória, está a ver, eu vou por onde diz o GPS e só me lembro do caminho à medida que vou chegando aos sítios. Mostrou orgulho na confiança da mulher na sua recuperação, e eu fiz com que reparasse que estava a desfiar memórias, a coisa não estava assim tão má. Ele começou por dizer que se lembrava só de coisas antigas enquanto se distraía em relato actualizado, que eu aproveitei para assinalar. Muito ajudado pelo GPS lá me levou ao destino, já mais satisfeito e confiante, mas revelando-me que só quando viu a placa de "Amadora - Hospital" é que conseguiu reconhecer o final de um caminho que lhe devia ser familiar.

A visita teve vários momentos intensos. O meu burnout antigo alimentou-se de vários episódios. No balcão de recepção também se deu uma cena meio nonsense. "É familiar ?" "Sou cunhada" " Então é familiar. Ela deve ser boa pessoa, não é ?Olhe se fosse a minha cunhada eu não vinha vê-la, deixava-a p'raí a sofrer !". 

Acompanhei um familiar exausto à cantina para aqueles almoços de 'tem de ser, para aguentar a jornada'. E o meu burnout antigo a sugar todas as recargas deprimentes.

De volta a casa, um táxi na praça. O homem possante, braços e pescoço cobertos de tatuagens, respondeu que sim, tinha multibanco, e sim, levava-me ao meu destino. Pelo caminho fiquei a saber que tem um hobby caríssimo, com grande taxa de sucesso. Tem um aquário grande de água salgada, com corais verdadeiros e peixes com mais de dez anos. Trocámos experiências sobre doenças de peixes e criação de comida viva para peixes. Conhecemos os dois o programa de televisão americano sobre construção de aquários gigantes de água salgada. Conversa boa, o meu burnout antigo muito satisfeito com mais umas recargas de nostalgia. Cartão de visita no final da viagem. Todos encantados, o taxista tatuado, eu e o meu burnout antigo, já muito inchado.

Na segurança do lar, o burnout antigo saltou-me em cima. Fez-me acreditar que eu tinha estado nada mais nada menos do que mergulhada nas filmagens de uma longa metragem, produzida e realizada pelo meu sobrinho que tem essa profissão, com guião da minha sobrinha escritora, estrelando a minha sobrinha atriz. Isto de ter uma família muito criativa dá um grande apetite ao meu burnout antigo.

Valeram-me o meu filho e o meu marido, as velas que acendi em Fátima, e uma boa noite de sono.

Os caminhos que se seguem

Já em tempos disse a alguém em fim de vida, no cubículo de uma ambulância : " Não se preocupe, eles vão cuidar de si !".

Embora não lhe tenha explicado, referia-me eu aos Anjos.

Nunca vi um Anjo com os meus próprios olhos. Deve ser uma visão deslumbrante. Acredito neles assim daquela forma como acredito em Jesus. Acredito na sua força e ternura tal como confio na força e ternura da Mãe de Cristo. Acredito que vivem rodeados da Luz da Santíssima Trindade.

É por isso que vejo os finais como recomeços. É por isso que me sinto estranha em ambientes de despedidas. Sinto no meu coração que os Anjos aguardam logo ali ao pé, para ajudarem os que partem a darem os primeiros passos nos caminhos que se seguem, no Céu infinito que nos rodeia a todos.

Daquela Luz

Com a Luz lá estava hoje o seu sorriso limpo, lá estavam as suas brincadeiras inesgotáveis.

Um momento luminoso ao fim do dia. 

Olhou para um ponto imaginário muito acima de tudo, revendo a harmonia da tarde que a rodeou, rodando distraídamente um carrinho no chão, barulhento para todos menos para ela, que estava encantada. Afastámo-nos as duas para atenuar o grau de ruído, e ela voltou a concentrar-se nas brincadeiras. Reinventou-as, ensinou-me a brincá-las, carrinho, tapete de letras e números, campaínha, bolinhas de cores, pauzinhos e ferramentas, cartões de formas e cores.

Mas é Domingo, prepara-se uma nova semana, os avós têm de regressar a casa.

Dia da Mãe

Podem dizer que hoje é Dia da Mãe. Para mim foi como muitos outros. Algumas Mães mais velhas, como eu, passam muitos dias com muita esperança, e muito esperam. 

Não quero desfiar queixas. Apenas registar o Dia da Mãe, talvez o menos maternal que já vivi até hoje.

Hoje já não tenho Mãe, e hoje não estive em papel de Mãe. 

Não sou de opinião de que o Dia da Mãe só tenha sentido a 8 de Dezembro. Também Maio é um mês bonito para assinalar o Dia da Mãe. E eu gostaria de festejá-lo quando todos o estão a festejar. Quando há filas na florista, quando se compram mimos na pastelaria, quando se enchem as casas ou os restaurantes de mesas festivas, quando todos sorriem.

Há muitas coisas na minha Vida que só acabo por compreender mais tarde. E costumam ser encruzilhadas direitas escritas em linhas tortas. Coisas que me empurram em sentidos de que não vislumbro o fim. Quando mais tarde lá chego encontro uma Luz. E habituei-me a confiar  nessa Luz.

Madrugadas

Há algo de mágico em estar acordado às 3 da manhã apenas porque despertámos no final de um sonho. Um xixi e um copo de leite morno, para recuperar do metabolismo a zeros.

Os pássaros estão a dormir, o silêncio é quase total e profundo. O escuro está por vezes vigiado pela luminosidade da lua, muito branca e brilhante. Chegam as 4 horas e passa ali em baixo o camião de recolha do lixo, com as luzes rotativas e o som da marcha atrás. 

E de novo o silêncio. Sente-se o planeta rodar e deslocar-se lentamente numa imensidão escura e limpa. Eu sentada num maple, a deixar arrefecer a roupa da cama, para voltar a pegar no sono daqui a pouco. O camião do lixo deu a volta ao quarteirão e de novo ecoa o barulho metálico que mastiga vidros e despeja contentores. E depois o silêncio novamente, o planeta à solta no espaço.

Até amanhã, se Deus quiser.

Dobrada com feijão branco

Vendem agora no Continente embalagens de cerca de 500g de dobrada aos pedaços, que necessita de ser cozida para ser depois estufada.

Passei-a por água fria, e foi a cozer num tacho grande, coberta de água, uma pitada de sal, e 6 rodelas de chouriço de carne da Guarda. Umas gotas de sumo de limão e um pedacinho de cebola. Teve de estar a cozer mais de 2 horas, acrescentei algumas vezes água quente para manter a dobrada submersa. Não quis cozer na panela de pressão, porque seria mais difícil verificar a textura.

Entretanto descasquei uma cenoura e parti em cubinhos. No tacho de estufar cobri o fundo com azeite, bastante cebola picada, um alho laminado, uma folha de louro, uma pitada de pimentão doce em pó, rodelas do chouriço.

Quando a dobrada ficou macia, pus o tacho do refogado ao lume. Juntei a dobrada que temperei com pimenta do moinho. Juntei a cenoura. Depois de tudo alourado juntei uma colher de sopa de polpa de tomate e um cheirinho de vinho branco. A água suficiente para cozinhar uns minutos. Finalmente uma lata e meia de feijão branco. Retifiquei o sal e também umas gotas de picante.

Tudo bem cozinhado e apurado, servido com arroz branco.

Experiências para bolo de amêndoa

Tenho experimentado várias combinações de diferentes quantidades de ingredientes. Na base estão 3 ovos inteiros, uma embalagem de natas Longa Vida, duas chávenas e meia de açucar, medidas numa chávena de chá pequena. Uma colher de sopa de Vinho do Porto, duas colheres de café bem cheias de canela em pó. Uma pitada de sal. Tudo bem batido com a batedeira.

O que ainda não está fixo é a proporção, que misturo no fim, de amêndoa torrada sem sal, picadinha na 1-2-3, e a farinha com fermento.

Comecei as experiências com uma chávena de amêndoa e duas e meia de farinha. Ficou bom, saiu bem da forma, mas estava um pouco enfarinhado. Fui alterando as proporções, e na mais recente pus duas chávenas de amêndoa, meia de farinha, uma colher de café de fermento em pó Royal. Ficou a sentir-se mais a amêndoa, um bocado húmido, e uma parte agarrou à forma. Acho que seria só questão de pôr uma chávena inteira de farinha em vez de meia.

Deve também ficar bom se em vez da amêndoa levar miolo de noz.

Tenho usado a forma de buraco, barrada de margarina e polvilhada de farinha. Ponho o bolo no forno a 180° durante uma hora. Retiro, deixo arrefecer 5 minutos, e desenformo.

A solidão é um infinito

Há momentos como este em que tenho consciência de estar só.

É possível que nesses momentos alguém até esteja a pensar em mim, mas desconheço.

Há até uma criança que chora num outro apartamento, mas isso só aprofunda a minha sensação de solidão.

O vento sopra de frio contra a janela do quarto. A porta fechada garante a minha escolha de estar só. É uma escolha relativamente a outros tipos de abandono. É uma escolha limpa, silenciosa, íntima, invisível. 

Últimamente confunde-se com um vislumbre de luz e infinito, aquela luz que começa de dentro para fora, como um despertar. A escuridão do quarto dilui-se, o espaço respira largo, e lá estou eu no infinito.

Não é ainda simples

Não é simples perdoar sempre, entender sempre,  voltar a sorrir depois de tudo, todas as vezes. 

É um treino que se vai fazendo.

Só que há a solidão ali pelo meio, mais curta ou mais longa. A solidão pesada, escura e profunda, ou distraída e transparente.

É como quando não estou suficientemente em mente yoga e a postura falha, o equilíbrio não está natural, a respiração não é leveza.

Respeito este treino tal como aprendi a Saudação ao Sol. 

Primeiro foi consciente e complexa : "Inspira ! Saúda! Mãos ao lado dos pés ! Perna direita atrás, joelho no chão, olhar em frente ! Perna esquerda atrás, braços esticados, bacia para cima ! ......". Mais umas quantas instruções e eu já me sentia perdida. 

Até que passou tudo a fluir como um fio de água.

Mas perdoar e entender sempre, finalizando a solidão num sorriso de recomeço, não é simples, é um treino a vida toda.

A Vida é uma salada

Penso que foi a professora de yoga que explicou que estamos nesta Vida para aprender com as pessoas com quem nos cruzamos, com as experiências pelas quais passamos, sózinhos ou acompanhados. Que se alguém se afasta do nosso caminho, é porque a aprendizagem terminou, podendo ou não ser retomada mais tarde. Que devemos acolher tudo isso com serenidade, sem mágoa, e sem recuar. Olhar sempre o presente e lembrar com gratidão o que aprendemos antes de cada presente. 

Ao ver os Amigos ainda à volta daquela mesa, tantos anos depois da primeira vez que ali nos reunimos, verifico que a aprendizagem continua. As histórias que contamos por vezes parecem repetir-se, mas a cada ano juntam-se novas histórias, ou novos detalhes do passado em que estivémos algumas vezes juntos, outras vezes separados.

Ainda não aprendemos a pedir a salada ao mesmo tempo que pedimos o bacalhau da praxe. Não sabemos se será para o próximo ano.

Como diz a minha Neta : "A sério ?!".