Bolha de Luz

Há um roteiro de meditação que aconselha escolher um lugar tranquilo, uma postura repousada, fechar os olhos, e visualizar uma bolha enorme e transparente, cheia de luz dourada a chover à nossa volta. E connosco dentro da bolha, um lugar que nos inspire. Quer seja um banco de jardim onde estamos sentados à sombra das árvores, a ouvir a delicadeza do canto dos pássaros ou o grasnar dos patos num lago de água limpa, quer seja um areal à beira mar onde caminhamos com os pés descalços, o fresco da areia nas solas dos pés, as ondas do mar rugindo em ondas de espuma. São apenas dois exemplos, é suposto serem ambientes que nos acalmam e inspiram.

Hoje estive numa bolha especial. Enquanto os outros assistiam às imagens dos protestos violentos dos estudantes em Paris, nós as duas escolhemos um local aberto, e inventámos um teatro para nós.

Havia uma manta estendida no estendal que fazia de cortina do palco, e ela foi buscar um cavalinho de bébé com rodas e som, que umas vezes falava e cantava, e outras se calava. Fingimos que umas vezes éramos o querido público, outras vezes éramos as atrizes. O cavalinho contracenava, dando as deixas. Batemos palmas, agradecemos ao querido público. Desmanchámo-nos as duas a rir à gargalhada. 

A transparência da bolha. Tanta Luz.

Balão de Erlenmeyer

Tudo começou com a construção de um livro completamente artesanal.

O papel não abundava. Aquelas folhas em cima da mesa não pode ser, estas são desenhos para a Mãe, estes para o Pai. O caderno de aguarela já não tem folhas. A resma de papel de impressora é terreno proibido. Lá conseguimos desencantar duas folhas em branco, que dobrámos a meio e encaixámos uma na outra.

Primeira página do livro : uma nuvem redondinha e o sol, nos dois cantinhos de cima. Tudo o resto é uma casa, com telhado, janelas e porta. Então e jardim ? Uma pequena flor. Jardim serâ na segunda página.

Uma árvore. Muita relva. Não, não é relva é uma piscina. À volta é relva. E cadeiras de piscina. E uma cadeira-colchão dentro da piscina. Uma árvore. Que tal um balde para brincar ? Não consigo, mostra-me vó. É assim (mão na mão guiando o lápis).

Terceira página, então será areia, balde pede areia. Muita areia.

Quarta página. Um rectângulo com repuxos, e ela diz : isto são poções. É uma fonte ? Não, poções. Ah poções das feiticeiras ? Não ! Espera que eu vou mostrar-te. 

Vai ao quarto buscar um livrinho com imagens de formação profissional, e mostra-me uma imagem de um balão de laboratório, de onde saem repuxos de desenhos de fogetões e outras aplicações de produtos químicos, talvez combustíveis refinados. Estás a ver avó, poções.

Foi a palavra do dia, poções.

Dia dos Santos Anjos da Guarda

Neste dia pensei no meu Anjo da Guarda, que me tem protegido e socorrido toda a Vida.

Pensei se será possível que seja só um. Tem sido trabalho à vontade para ocupar uma grande equipa de Anjos, a trabalhar em turnos, de dia e de noite, todos os dias do ano, uns poucos de anos que já vivi. 

Imagino que sou de fazer perder a paciência a um Anjo. Tem de ter muita ajuda e muitos recursos disponíveis. 

Luz, muita Luz. Um grande Coração. Muitos Anjos Amigos dispostos a ajudar. Muitos abraços. Muita Fé.

Crescer e descobrir

Neste sábado, apeteceu-lhe pintar com aguarelas. Resolvemos experimentar uma nova técnica. Fui buscar uma colher de café, e espalhámos umas gotas de água na folha de papel de aguarela. Depois passámos o pincel na pastilha de aguarela - "eu quero o roxo !" -, já humedecida, e pousámos numa das margens das manchas de água. A tinta concentrada no ponto de contacto espalhou-se em várias direcções. "Uôw ! Parece uma estrela ! Vai ficar um desenho fascinante !".

Foi assim, uma nova palavra, um entusiasmo renovado, uns minutos de pinturas com muita água no papel e a pingar do papel, muito papel de cozinha para os excessos de água e tinta, foi 'fascinante'.

Ser e Viver

Nos dias de desencanto, cuido de mim como de uma planta desamparada, sem nenhum lugar onde ir, sem outro jardineiro.

A minha Vida nesses dias é um vaso de terra húmida, que me refresca a seiva da alegria e me mostra a minha condição de mulher enraizada em memórias e esperanças.

Revolvo as memórias que me fortalecem, rego as esperanças com músicas e sonhos profundos.

Amanhã talvez consiga arrancar o coração da terra, e levá-lo de novo ao peito, a correr pela Vida fora.

Cápsula do tempo

Depois de completada a quarta classe, com mais uns anos de juventude a frequentar uma actividade artística, o portão robusto da minha escola primária fechou-se, e guardou lá dentro os ecos de uma infância feliz. 

Os ecos da algazarra de crianças, no recreio das aulas, a brincar em baloiços e escorregas, e a subir às árvores, a correr pelas escadas de pedra para as salas de aula, com muito respeitinho por todos os adultos da escola. 

Os ecos da tabuada repetida em voz alta, da voz da professora a guiar-nos num ditado, das nossas vozes a apontar nos mapas os rios e os caminhos de ferro, os oceanos e os continentes.

Fechou-se o portão da infância, e abriram-se várias janelas complexas de uma Vida menos protegida, sem o bibe de cor grená.

Nas dezenas de anos que se seguiram, passei, por várias ocasiões, do lado de fora desse portão, a escola convertida em casa de alguma família grande. Passar por ali foi sempre como ligar momentâneamente a minha energia a um carregador misterioso mas fiel.

Nesta semana deu-se a magia: o portão abriu-se, num convite para um lanche de aniversário. 

Várias memórias continuavam nos mesmos sítios, agora mais pequenas do que aquilo que eu recordava. O interior está tão luminoso, como os sorrisos de todos nós da turma de quarta classe na foto que guardo no meu álbum de recordações.

Até sempre, Dona Lina

Foi um privilégio assistir à leitura de um texto lindo escrito por uma escritora com a voz embargada pela sua condição de filha, e lido por uma bela atriz que não conteve as lágrimas reais da sua condição de sobrinha.

Eu assisti como público confortado na condição de familiar, tal como aplaudiram outros familiares e amigos.

Foi um privilégio conhecer-te e ser tua cunhada.

Caminhos para chegar lá

De quinta-feira a Domingo, o caminho trouxe-me gente diferente. 

Não sei se a coisa começou com o taxista que me levou na primeira viagem. Eu contava que me levasse pela A5, mas ele desatou às curvas pelas estradas secundárias. Dizia que o GPS sugeria esse percurso como o mais qualquer coisa, não me lembro se o mais rápido ou se o menos congestionado. Fomos conversando. Gosto de ouvir histórias de desconhecidos. Gosto de aprender coisas novas.

No mesmo dia conheci o louco de hospital. De unhas encardidas, a mão estendida para mim e os meus sobrinhos, exigiu que alguém lhe oferecesse um pão com manteiga e um galão. Quase se gerou pancadaria, não fosse eu levantar-me para levá-lo ao bar. Paguei-lhe o tal pão com manteiga e galão, enquanto lhe pedia que não estivesse na fila a mostrar-me o lenho na cabeça e mais não sei quê na barriga, garantindo que tinha acabado de ser atropelado por um autocarro. Neste caso, verifica-se que há coisas que o dinheiro resolve.

Despedi-me da doente, tendo o privilégio de receber algumas palavras de carinho.

Ao final da visita, o táxi que me trouxe de volta fez uma viagem sem história, condução muito segura, cartão de visita no fim, e aprendi mais algumas peculiaridades da lógica dos serviços de táxi.

No segundo dia, em Fátima, almoçando na mesa do Padre da minha Paróquia, que ouvia, conformado, um discurso ininterrupto de um personagem com ar maléfico, tive oportunidade de chegar à fala com esse personagem. Era nem mais nem menos do que um colega de profissão, com uma história de carreira mirabolante, completamente passado da marmita. Oportunidade de perceber que afinal não era só eu.

Penso que foi nesse momento que o meu burnout antigo se espreguiçou, bocejou, e resolveu prestar atenção.

O terceiro dia não me ficou na memória. Qualquer coisa de malentendidos de família, coisas mentalmente mais pesadas, que estão depositadas no fundo do meu subconsciente.

Ontem conheci o táxi do Caracol. Um homem maciço, crâneo rapado, pescoço inteiriço e óculos escuros, que me foi avisando logo nos primeiros metros da viagem de que tinha perdido a memória como resultado das vacinas de Covid. Meditei um segundo entre sair do táxi ou aproveitar uma viagem tipo twilight zone, e decidi ficar. O rádio saboreava Brel "Une valse a mille temps". O Caracol foi explicando a sua falta de memória, está a ver, eu vou por onde diz o GPS e só me lembro do caminho à medida que vou chegando aos sítios. Mostrou orgulho na confiança da mulher na sua recuperação, e eu fiz com que reparasse que estava a desfiar memórias, a coisa não estava assim tão má. Ele começou por dizer que se lembrava só de coisas antigas enquanto se distraía em relato actualizado, que eu aproveitei para assinalar. Muito ajudado pelo GPS lá me levou ao destino, já mais satisfeito e confiante, mas revelando-me que só quando viu a placa de "Amadora - Hospital" é que conseguiu reconhecer o final de um caminho que lhe devia ser familiar.

A visita teve vários momentos intensos. O meu burnout antigo alimentou-se de vários episódios. No balcão de recepção também se deu uma cena meio nonsense. "É familiar ?" "Sou cunhada" " Então é familiar. Ela deve ser boa pessoa, não é ?Olhe se fosse a minha cunhada eu não vinha vê-la, deixava-a p'raí a sofrer !". 

Acompanhei um familiar exausto à cantina para aqueles almoços de 'tem de ser, para aguentar a jornada'. E o meu burnout antigo a sugar todas as recargas deprimentes.

De volta a casa, um táxi na praça. O homem possante, braços e pescoço cobertos de tatuagens, respondeu que sim, tinha multibanco, e sim, levava-me ao meu destino. Pelo caminho fiquei a saber que tem um hobby caríssimo, com grande taxa de sucesso. Tem um aquário grande de água salgada, com corais verdadeiros e peixes com mais de dez anos. Trocámos experiências sobre doenças de peixes e criação de comida viva para peixes. Conhecemos os dois o programa de televisão americano sobre construção de aquários gigantes de água salgada. Conversa boa, o meu burnout antigo muito satisfeito com mais umas recargas de nostalgia. Cartão de visita no final da viagem. Todos encantados, o taxista tatuado, eu e o meu burnout antigo, já muito inchado.

Na segurança do lar, o burnout antigo saltou-me em cima. Fez-me acreditar que eu tinha estado nada mais nada menos do que mergulhada nas filmagens de uma longa metragem, produzida e realizada pelo meu sobrinho que tem essa profissão, com guião da minha sobrinha escritora, estrelando a minha sobrinha atriz. Isto de ter uma família muito criativa dá um grande apetite ao meu burnout antigo.

Valeram-me o meu filho e o meu marido, as velas que acendi em Fátima, e uma boa noite de sono.

Os caminhos que se seguem

Já em tempos disse a alguém em fim de vida, no cubículo de uma ambulância : " Não se preocupe, eles vão cuidar de si !".

Embora não lhe tenha explicado, referia-me eu aos Anjos.

Nunca vi um Anjo com os meus próprios olhos. Deve ser uma visão deslumbrante. Acredito neles assim daquela forma como acredito em Jesus. Acredito na sua força e ternura tal como confio na força e ternura da Mãe de Cristo. Acredito que vivem rodeados da Luz da Santíssima Trindade.

É por isso que vejo os finais como recomeços. É por isso que me sinto estranha em ambientes de despedidas. Sinto no meu coração que os Anjos aguardam logo ali ao pé, para ajudarem os que partem a darem os primeiros passos nos caminhos que se seguem, no Céu infinito que nos rodeia a todos.

Daquela Luz

Com a Luz lá estava hoje o seu sorriso limpo, lá estavam as suas brincadeiras inesgotáveis.

Um momento luminoso ao fim do dia. 

Olhou para um ponto imaginário muito acima de tudo, revendo a harmonia da tarde que a rodeou, rodando distraídamente um carrinho no chão, barulhento para todos menos para ela, que estava encantada. Afastámo-nos as duas para atenuar o grau de ruído, e ela voltou a concentrar-se nas brincadeiras. Reinventou-as, ensinou-me a brincá-las, carrinho, tapete de letras e números, campaínha, bolinhas de cores, pauzinhos e ferramentas, cartões de formas e cores.

Mas é Domingo, prepara-se uma nova semana, os avós têm de regressar a casa.

Madrugadas

Há algo de mágico em estar acordado às 3 da manhã apenas porque despertámos no final de um sonho. Um xixi e um copo de leite morno, para recuperar do metabolismo a zeros.

Os pássaros estão a dormir, o silêncio é quase total e profundo. O escuro está por vezes vigiado pela luminosidade da lua, muito branca e brilhante. Chegam as 4 horas e passa ali em baixo o camião de recolha do lixo, com as luzes rotativas e o som da marcha atrás. 

E de novo o silêncio. Sente-se o planeta rodar e deslocar-se lentamente numa imensidão escura e limpa. Eu sentada num maple, a deixar arrefecer a roupa da cama, para voltar a pegar no sono daqui a pouco. O camião do lixo deu a volta ao quarteirão e de novo ecoa o barulho metálico que mastiga vidros e despeja contentores. E depois o silêncio novamente, o planeta à solta no espaço.

Até amanhã, se Deus quiser.

A solidão é um infinito

Há momentos como este em que tenho consciência de estar só.

É possível que nesses momentos alguém até esteja a pensar em mim, mas desconheço.

Há até uma criança que chora num outro apartamento, mas isso só aprofunda a minha sensação de solidão.

O vento sopra de frio contra a janela do quarto. A porta fechada garante a minha escolha de estar só. É uma escolha relativamente a outros tipos de abandono. É uma escolha limpa, silenciosa, íntima, invisível. 

Últimamente confunde-se com um vislumbre de luz e infinito, aquela luz que começa de dentro para fora, como um despertar. A escuridão do quarto dilui-se, o espaço respira largo, e lá estou eu no infinito.

Natal

Diz a minha professora de ioga que o meu signo é regido por Saturno. Que por essa razão, as pessoas como eu não gostam de mudanças, querem que tudo seja sempre igual, ou até que ande para trás. Fala como se me apontasse um defeito.

O meu Natal foi o mesmo engano muitos anos. Belo mas só meu, sem que eu o soubesse. Agora é verdadeiro e renova-se todos os anos. Aguardo-o sempre com expectativa de ser surpreendida pelo inesperado. E é o que acontece.

Não gosto que me preguem partidas. Mas gosto que a Vida me traga surpresas boas. 

O Natal é o meu final de ano. Nos dias que o antecedem, deito muita coisa fora, faço alterações pensadas durante o ano, compro coisas novas.

Neste como em outros anos, a Vida trouxe-me experiências novas, roturas e reencontros, começos e abandonos.

E estou ainda em casa, para quem me ama e sabe que eu sou assim.

Lutar ou fugir

O nosso cérebro herdou dos nossos antepassados as características por eles desenvolvidas quando a Terra era habitada por dinossauros, tigres de dentes de sabre, cobras venenosas e outros animais descomunais e perigosos, muitos perigos hoje em dia inimagináveis. O cérebro tinha de despoletar rápidamente uma resposta poderosa, e tomar uma decisão rápida entre lutar ou fugir. A resposta poderosa toma forma com choques de adrenalina e outras hormonas que aceleram a respiração e o ritmo cardíaco, beneficiam a circulação sanguínea em todos os músculos, potenciam as respostas de velocidade e força.

É devido ao facto de a nossa linhagem de antepassados ter aperfeiçoado muito estas técnicas do cérebro que podemos ainda aqui estar hoje em dia.

Apesar de os perigos que enfrentamos hoje em dia já não serem tão descomunais, com excepção das guerras, claro, o nosso cérebro possui a informação necessária para os superar, aperfeiçoada de geração em geração daqueles que sobreviveram aos perigos primordiais. Quando em situações extremas de pressão este tipo de respostas são despoletadas pelo nosso cérebro, o corpo contorce-se acumulando-as em reacções aparentemente anormais nos dias de hoje, porque não faz sentido potenciar a nossa força para pegar numa pesada moca para agredir alguém, ou acelerar a respiração e desatar a fugir a correr de uma situação de pressão psicológica.

É preciso modernizar o treino do nosso cérebro, com técnicas de discernimento, concentração e relaxamento.

Ensopado de borrego depois do apagão

No dia seguinte ao apagão que atingiu a rede ibérica de electricidade, deixando sem electricidade, internet e redes móveis todo o Portugal, a Espanha e uma parte do sul de França, e com interrupção do fornecimento de água em alguns locais, resolvi despachar uma dose de borrego congelado que comprámos antes da Páscoa.

No dia do apagão, que começou às 11h30 da manhã, e que aqui em casa durou até às 21h e picos, mantivemos o frigorífico fechado, almoçámos num restaurante da zona que só tinha conseguido fazer feijoada e panados de sardinha, e que com alívio me viu pedir um leite creme no final, com canela, menos um que se iria estragar nos seus frigoríficos. À hora de almoço diziam alguns que a electricidade poderia demorar uma semana a ser reposta, chamavam-se nomes feios a Putin, e outras manifestações havia da nossa extrema vulnerabilidade, desinformação e abandono. Por via da minha participação profissional em cenários de simulação de disaster recovery informáticos, eu estranhava aquele completo caos do processo de recuperação, principalmente a ausência de meios de informação à população para além das emissões de rádio. Eu tinha sido alertada por duas mensagens whatsapp num grupo de tricotadeiras, a primeira, alarmante, a dizer que a Europa estava sem electricidade, e que nos mantivéssemos em casa. A segunda, mais formal, a dizer que segundo a REN havia uma perturbação na rede eléctrica europeia, e que tinha procedido a cortes preventivos de alguns dos sectores nacionais da mesma.

Depois de almoço procurámos os rádios de pilhas e as respectivas pilhas, e fomos recebendo informação da emissão especial da TSF.

Voltando ao borrego do dia seguinte. Para não arriscar o forno eléctrico, vulnerável à lei de Murphy, em vez de o fazer assado como habitualmente, procurei uma receita de ensopado, encontrei a da Clara de Sousa, e fotografei, não fosse a internet dar de frosques outra vez. Com algumas minúsculas adaptações, ficou delicioso.

Cobri o fundo do tacho com azeite, uma cebola grande picada e três dentes de alho laminados, uma folha de louro. Pus sal nos pedaços de borrego com osso, principalmente costelas. Lavei uns pézinhos de salsa. Liguei o lume e coloquei o borrego no tacho. Polvilhei com bastante pimentão doce em pó, juntei duas colheres de chá de massa de pimentão, e bastante pimenta moída. Juntei duas colheres de chá de polpa de tomate. Fui envolvendo e virando para não pegar, cozinhando bem por alguns minutos. 

Pus a chaleira eléctrica a ferver água(...).

Voltei ao borrego para juntar os pézinhos de salsa e um pedaço de vinho branco. Poucos minutos depois, juntei água a ferver até cobrir, contando que iria cozer durante uma hora, e no decurso dessa hora iria juntar as batatas aos gomos ou cubos. Retifiquei o sal, e quando iniciou a fervura baixei o lume, tapei o tacho com a colher de pau a manter uma ligeira abertura.

Descasquei e cortei as batatas, e deixei-as em água fria com um pouco de sal. Escorri-as e juntei-as ao borrego quando este já tinha meia hora de cozedura, e não precisei de juntar mais água quente.

No final de uma hora, cozidas as batatas, desliga-se o lume e envolve-se uma colher de sobremesa de vinagre de vinho branco.

Reunião de Famílias, reuniões de Família

Nas nossas reuniões de Família costuma haver sempre umas partes gagas. (Aprendi esta expressão de um membro da Família, não me recordo agora quem). Apesar dessas partes gagas, insistimos em reunir, e o balanço final é sempre de coração cheio. É sentir a confiança que as crianças pôem naqueles adultos mais velhos que cultivam a alegria de estar juntos, e o exemplo dos jovens que têm sempre uma presença entusiástica, testemunhando também a sua alegria. Todos fizeram caminhos, mais ou menos demorados, para estar ali. 

Desta vez, a comida não foi preparada pela Família, e não foi ponto forte na reunião. O espaço era bom, suficientemente amplo para nos deslocarmos entre as mesas e espaços em redor, proporcionando conversas. O principal, claro, as pessoas. Os laços fortes que as unem, e as recordações que pairam nas conversas e que se alimentam destes novos momentos.

Os aniversariantes merecem o carinho, e as crianças merecem saber que ali pertencem. 

Parabéns Plica, parabéns Miguel.

Os pássaros não se cansam de rezar

Subia os degraus debaixo de uma chuva intensa, com o meu espaçoso guarda-chuva aberto, receosa de uma nova investida da tempestade Martinho. No declive ao meu lado saltitou um melro, sobre a erva verde que os serviços da câmara apararam há dois dias. O melro piou e seguiu satisfeito, à chuva, não se abrigou na árvore. Subiu para o telhado de uma cabine de electricidade e piou. Um pardal respondeu-lhe. Parecem contentes com a abundância de água, cientes de que faz tréguas a anos seguidos de secas. Como se fosse uma resposta às suas orações. Querem lá melhor oração do que o canto dos pássaros todas as manhãs ? Rezam por eles e por nós, que cedemos ao desalento. Rezam por toda a Natureza. Os pássaros não se cansam de rezar.

Pois sim, Sr. José, concerteza Sr. José

Já lá vão 40 anos, mas naquela mesa ninguém acredita na idade que tem. Ou é o próprio Tempo que nos concede a benesse de sermos ainda aqueles jovens de então. Qualquer coisa assim mágica desse tipo.

Lembramo-nos como se fosse ontem. Há dois fios de tempo distintos. 

O fio de tempo real, que nos abençoa diariamente com as preocupações e alegrias das nossas famílias, com as viagens que nos estendem o tempo e as memórias, e com as ocupações que nos mantêm activos.

E o fio de tempo virtual, que nos vai juntando mais ou menos anualmente, num sortilégio de saltar de volta para o dia a seguir à última vez que estivemos ali.

Estávamos ali, e um abalo de terra ligou por momentos os dois fios de tempo. Não senti nada, mas troquei uns whatsapp com a família. Alguns telefonemas depois, estávamos todos de volta ao Tempo virtual.

O bacalhau com natas, no restaurante de sempre, hoje em dia já não tem vestígios de bacalhau. É assim uma espécie de puré muito salgado. Desta vez nem sequer havia doses de bacalhau suficientes para todos. A jovenzinha empregada de mesa olhava-se distraídamente ao espelho de bistrô atrás das nossas cabeças, e falava um aportuguesado muito arriscado que lhe deve garantir o visto de residência. Entornou os vestígios de um copo de vinho branco na minha direcção.

Mas nós vamos insistindo, porque somos jovens amigos, a ver se o Tempo colabora connosco, e nos volta a juntar no ano que vem.

Como diz a minha Neta : "Engraçado, isto !"

Encanto

"Desencantada", costuma dizer-se. Como se aquilo que é bom só seja possível por artes de encantamento, magia, maravilhamento.

Demorei quase uma vida a chegar ao desencanto. Permaneci sempre em expectativa quanto a esta vida de lógica terrena. O amor, a família, o trabalho, a diversão. Por muitos que fossem os obstáculos, com uma força que não sabia de onde vinha, apoiada em um ou outro amigo, saltava para outro degrau, e começava tudo outra vez, teimosamente. E encantada.

O desencanto parece ter chegado de mãos dadas com o milagre de estar aqui, no agora em mim e comigo, com a Sua força. O meu tempo oferecido a coisas de outros, que se debatem em tempos de lutas de inícios ou de fins, que me conhecem ou não. Quero envolver todos num encantamento duradouro, que termine sempre em milagre.

Puf !

Surgiu muito recentemente uma teoria, dita científica, que compara a Vida e a nossa relação com o Divino como correspondendo ao guião da saga "Matrix". Não sou grande conhecedora destes filmes, mas se não estou em erro, na dimensão real(?) os personagens estão ligados a um computador, que os projecta numa outra dimensão(?) onde combatem o mal(?) munidos de poderes especiais.

Estaremos, então, estendidos numa marquesa, não sei se seremos vários ou um só, dormentes, ligados por inúmeros fios a um computador de grandes dimensões e complexidade. Dormentes. Com uma noção de tempo e de espaço que é infinito, mas está dentro da nossa cabeça. Tudo se passa não se sabe bem onde, nem quando. A verdade é que coisas e pessoas, puf ! , nem se sabe se existem.

Compreendo bem esta nova e diferente dimensão. À parte o Divino, no meu presente, quase todos os restantes puf ! não sei nem quando, nem onde, existem.