Bailarina

Afinal temos uma espécie de sótão aqui em casa (gavetas de dimensões indeterminadas, do ponto de vista não volumétrico mas espiritual ...).

Pensava que este recorte do Paris Match tinha sido descartado numa daquelas limpezas de Primavera que ocasionalmente acontecem cá em casa. Afinal o Zezo encontrou-o no fundo de uma gaveta.

Trata-se de uma foto trabalhada com filtros, de finais dos anos 60 do séc. XX, salvo erro.

Tinha já falado dele aqui.

Joe Cocker

Naqueles anos tudo era extremo, senão não tinha significado. 

Eu não sou uma historiadora de confiança, mas penso naquele tempo como uma época em que a juventude americana lidava com os traumas do Vietname. Em Portugal só quem tinha membros da família destacados para as 'colónias' sabia do drama de ser-se jovem e ser-se obrigado a matar ou ser morto, ou ver os seus companheiros morrer ao seu lado. Ou ser-se mãe ou pai de uma dessas vidas.

Só muito mais tarde, quando conheci um ex-combatente regressado do inferno de missões em Angola é que tive uma pequena percepção do horror e do sacrifício das suas vidas, tanto as que se perderam como as dos que sobreviveram. 

O pânico e a noite.

Sobre a morte agora de Joe Cocker, veio-me à ideia o único concerto no Pavilhão de Cascais a que assisti, já dentro dos seus anos menos polémicos, na companhia do meu cara-metade. Lembro-me de umas piriscas que iam passando de mão em mão. É um dos apontamentos estranhos da minha vida.

A síndrome da abóbora

Não consigo deixar de pensar que tropeço de vez em quando numa qualquer meia-noite e me transformo numa abóbora. 

Tenho tido épocas em que me sinto a viver a fase maravilhosa de um conto de fadas, mas mais ou menos abruptamente essas fases são interrompidas por momentos-abóbora.

Não tenho nada contra as abóboras, não as considero em si coisas más. No Natal costumo fazer sonhos de abóbora com o meu cara-metade, momento de comunhão espiritual que me é muito precioso, e gosto em geral de abóbora na sopa e em cubos nos guisados.

Mas ligo-a também a uma noção limite ou plafond de felicidade, como é retratada no conto infantil da Gata Borralheira.

O conto acaba bem, pelo menos para alguns dos personagens, ou talvez mesmo para todos, admitindo que a madrasta e as meias-irmâs não se importam de ser motivo de chacota do autor e dos leitores.

Vamos ver se o tempo me traz de volta algum sapatinho de cristal.

'O que temos de mais certo na vida'

A Nani foi surpreendida por uma condição de quilotórax. Acabou por não conseguir sobreviver.

Tudo parece ter começado há duas ou três semanas, quando lhe começámos a notar uma respiração abdominal forte. Mas pode ter tido origem em acontecimentos ou anomalias mais prolongadas. Nestas três semanas, não apresentou queixas muito evidentes, mas deu alguns sinais no último fim-de-semana, como retrair-se das brincadeiras e correrias, um pouco menos de apetite.

Quando resolvemos levá-la ao veterinário, foi-nos explicado que ela estava com muitas dificuldades em respirar, embora não o evidenciasse muito, porque tinha a caixa toráxica invadida de líquido.

Foram-nos apresentadas três opçôes : ou ela acabava por morrer asfixiada, ou se recorria à eutanásia, ou se tentava aliviar o seu estado e determinar a causa desta condição para poder seguir-se algum tipo de tratamento. 

As causas mais frequentes em gatos que não estão expostos ao exterior podem ser tumores (que no caso dela se concluiu não existirem) ou anomalias cardíacas ou congénitas.

Optámos pela terceira abordagem. Entre dia 9 de Dezembro e 11, dias de frio soalheiro, decorreram as tentativas de salvar a Nani, que acabaram por não resultar.

Dona Turtle, couraçada na sua carapaça, num invulgar Inverno dentro de água, vai sobrevivendo a estas notícias. Espera-se que, naturalmente, nós também sejamos capazes disso.

'What a Glorious day'

Um melro que foge para cima do muro. Olha-me de lado, atrevido, todo elegante na sua casaca preta.

Numa manhã fria, um sol radioso a aquecer a pele, e o esqueleto. A luz a espalhar côres nas coisas.

Datas a comemorar. Sempre lembranças, sempre aquele sorriso.

Num almoço solitário, uma surpresa totalmente ao acaso : requeijão com doce de abóbora.

É sexta-feira, dois copos de branco, à sexta-feira permite-se. Um brinde silencioso, e mais um Outono a cheirar a Inverno, mais um Natal à porta.

Sejam Felizes. Vejam os melros, estão animados.