Canário cantor

Fico com muita pena quando o canário pára de cantar, durante a muda da pena. Como a fase dura algumas semanas, receio que não se volte a lembrar de como fazê-lo.

Mas cá em casa há quem desespere por ele cantar tanto. Quase que lhe atiram com um sapato ...

O mais estranho é que no Inverno de manhã, ainda antes do sol nascer, escuro como breu, eu acendo a luz por momentos, e ele desata a cantar. Mesmo depois de voltar a desligar a luz, ele fica a cantar no escuro. É um pouco louco.

Eu sei que se lhe pusesse um pano em cima da gaiola, a coisa piava mais fino, mas não quero correr o risco de me esquecer e acabar por o deixar tapado todo o dia.

Com esta energia toda, arrisca-se a ser despejado por quem não aprecia as suas melodias.

Carapaça

Ontem houve um momento de ternura entre mim e a tartaruga, e por isso resolvi escrever sobre ela. Dei-lhe um pires de água quando ela saiu do seu esconderijo de hibernar, e ela em troca veio direita a mim e encostou o focinho à minha bota. Espectáculo !

Bem, mas aquilo que ainda não vos disse aqui, é que todos os anos ela solta umas placas da sua carapaça antiga, tipo mudança de pele. Não sei até que tamanho isso vai continuar a acontecer, e não me lembro se este ano ainda fez essa mudança.

A pouco e pouco vamos aprendendo a lidar com as suas vontades silenciosas.

Tia-Avó

Lembro-me bem da minha Tia Maria. Na altura achava que toda a gente para além de ter Avós, Pais e Tios tinha também uma Tia-Avó chamada Maria. Até havia o licor "Tia Maria". Devia ser uma peça fundamental em qualquer família.

A Tia Maria adorava bébés, tratava o cabelo branco com chá, e vivia sózinha em Lisboa. Tinha casado com um senhor muito mais velho, que não cheguei a conhecer, viveu no Brasil, e não teve filhos.

Contava aos sobrinhos-netos que em jovem era uma rapariga muito linda, mais linda até do que a irmã, nossa Avó, "não desfazendo". A minha Mãe não achava muita graça ao nosso fascínio pela Tia Maria, que nos cativava precisamente porque dizia e fazia bastantes coisas disparatadas.

E porque sentíamos alguma injustiça na sua solidão.

Pois bem, eu agora também sou uma Tia-Avó, esperando deixar marca por razões mais inócuas.

Muitas felicidades ao recém-nascido Sobrinho-Neto.

Natal

Lembrei-me hoje. Por causa do frio.

Em casa da minha Avó havia uma braseira. Entre os pés de uma mesa de camilha, onde cabíamos sentados para o pequeno almoço.

Não me lembro da braseira acesa, talvez não fosse preciso. Eramos uma família grande, a casa estava sempre quentinha, com muita luz, muita agitação. A Avó, Mãe e Tias juntavam-se na cozinha para preparar as refeições, e nós íamos lá para apanhar um docinho acabado de fazer, ou só para ouvir as conversas e sentir a ternura.

Em cima da mesa de camilha, a qualquer hora da manhã, estavam recipientes térmicos com leite quente e café de cevada, cestos de pão e manteiga fresca. À espera de quem acordasse mais cedo e também dos mais dorminhocos.

A Tia mais nova punha-nos a fazer enfeites de Natal: anjos de papel brilhante e cabelos dourados.

Lembrei-me hoje. Lembro-me sempre. Quando faz frio.

Estreante em Molotov

Foi preciso chegar a esta idade para ter coragem de fazer o meu primeiro Molotov.

A receita é de um site de culinária, e explicava tudo timtim-por-timtim. Juntei-lhe uns ovos moles inspirados nos da minha Mãe:

8 claras + 8 colh sopa de açucar + um pouquinho de caramelo.

Pré aquecer o fôrno a 180º.

Bater as claras muitíssimo bem juntando o açucar a pouco e pouco, e finalmente um pouco de caramelo. Untar uma forma de buraco com caramelo. Pôr colheradas de claras sem tentar alisar muito.

Pôr no fôrno ainda ligado. Desligar o fôrno ao fim de 10 minutos e deixar o molotov lá dentro mais meia hora. Não abrir NUNCA o fôrno durante este tempo todo.

Retirar do fôrno, e desenformar logo. Cobrir com ovos moles feitos com n gemas + n colh sopa água + n colh sopa leite + n colh sopa de açucar + casquinha de limão + canela, que se levam ao lume brando, mexendo sempre, até engrossar.

A foto é do meu primeiro Molotov.

"Olivier Rameau", de Dany e Greg

O meu Pai comprava todas as semanas a revista Tintin. Nós tirávamos à sorte quem lia primeiro naquela semana. As histórias na revista, de várias séries de BD, tinham continuação durante uma quantidade de semanas. Os números especiais presenteavam-nos com longas histórias completas.

Era um ritual familiar muito saudável.

De entre as histórias que recordo, destaco as aventuras de Olivier Rameau, com ambientes mágicos de desenhos lindíssimos, um certo nonsense e bastante sensualidade.

Andei a procurá-lo, sem me lembrar do nome mas apenas de uma personagem chamada 'cavaleiro rangente-da-falta-de-óleo', e lá o descobri ontem, na 'net', claro.

Semi-frio

A tartaruga está este ano numa hibernação intermitente ...

Está escondida no seu cantinho debaixo dos cestos-prateleira das cebolas e batatas, mas em alguns dias mostra-se, ou vem ver o que se passa.

Tivemos receio de que lhe faltasse alguma coisa, e começámos a dar-lhe um recipiente com água sempre que acontecem essas deambulações. Ela mergulha o focinho na água, e fica assim por longos momentos, embora não se consiga perceber se bebe alguma coisa.

Pelo menos, parece ficar satisfeita com os miminhos.

I want to see you dance again, on this harvest moon

Em estilo anos 60-70, trouxe alguns CDs para me acompanharem o dia.

Não sou ouvinte habitual da minha música preferida, costuma no horário de expediente estar o rádio a tocar, e em casa, o ruído de fundo constante da televisão.

Leonard Cohen com Suzanne ou The sisters of Mercy, depois de Neil Young ou Sandy Denny, Led Zeppelin. Enfim, coisas que já não passam na rádio, e me transportam às minhas certezas de adolescente, sobre boa música, bons poemas, a expectativa de um futuro de pessoas mais consistentes.

Já não há bardos como os dos 60.