Caminho

Atapetaste o caminho com espinhos e mentiras.

Na minha casa sou manta amarrotada,

E perco o juízo a cada dia que termina.

Procuro em todo o luar novas promessas.

Sangra a minha voz, afoga-se o meu peito,

Peço o resgate nas forças que conquisto:

Busco uma luz qualquer na madrugada,

Respiro cada cantar de cada pássaro.

Mas o caminho é o mesmo à minha frente,

Abre-se em espinhos, mentiras e silêncio.

Conto da Cura da Terra

Tenho estado escondida em milhares de voltas de crochet, minutos, horas, dias e meses de malhas. As semanas precipitam-se rápidamente, bruscamente engolidas no passado, os sábados e domingos aguçam-me o desejo de sol e mar. Livros de autoajuda para adormecer a consciência e esquecer ausências misturam-se com as minhas habituais leituras dos meus preferidos autores actuais à saída das editoras, porque essas nunca são suficientes para todo este tempo que corre esquecido do espaço.

Cada vez tenho mais consciência das nuances do canto dos pássaros lá fora. Cada vez tenho mais consciência dos cambiantes de luz que se sucedem desde manhã até ao entardecer. E são esses cantos, e são essas vibrações de luz que me ajudam a desfiar as minhas memórias misturadas de sonhos, e que acompanham as minhas fantasias de crochet, ponto a ponto, minuto a minuto, dia a dia, semana a semana, engolidas no passado.