Bailarina

Eu era miúda, e por horas esquecidas no sótão dos meus Pais folheava revistas Paris Match do início dos anos 60. O assassinato de Kennedy, Marilyn Monroe, Elizabeth Taylor, Ursula Andress, James Dean. A minha Mãe autorizou-me a recortar imagens de que gostasse para forrar cadernos, dossiers,  caixinhas de lápis ou outras coisas assim. Um dos recortes que escolhi era uma foto de uma bailarina antes de entrar em cena. Uma foto tratada com filtros que resultava numa imagem difusa toda em tons de rosa velho. 

Escolhi esse recorte e guardei-o numa pasta de desenhos, com a ideia de que, se algum dia viesse a pintar, aquela seria a minha obra prima.

Guardei o recorte até que por volta dos meus trinta anos deixei de acreditar que algum dia viesse a pintar, e abandonei o meu sonho numa daquelas limpezas de Primavera de que mais tarde ou mais cedo nos arrependemos. Deitei fora o recorte e mais algumas peças da minha história. 

Quis o destino que o meu sonho viesse ao meu encontro em 2006, mas já não tenho o recorte.

Este fim de semana, não sei que espíritos consegui invocar, mas, sentada e completamente entregue à sorte, saiu da minha esferográfica uma imagem muito aproximada daquele recorte da minha adolescência.

Irei fazer pelo menos uma tentativa em óleo sobre tela.